A peça no Teatro Macunaíma da última sexta-feira, em noite gélida, dessas que emana m odores de início de inverno e fazem ressoar tétricos uivos de vento, me trouxe uma sensação de compatibilidade com o mundo. Esse mundo real que oprime a vida. Vida que tem como grande maestro o Tempo, uma criação humana , mas que nos é inerente mesmo. Desconsiderá-lo significa morrer.
Os quatro atores, em atos independentes e que bordaram as angústias de nosso cotidiano, se tornaram no palco instrumentistas do maestro, senhor e ditador. Enquanto acompanhava a encenação de casais que se conheciam, casavam, separavam e voltavam; novas mulheres que se desdobravam em trabalhar e cuidar de si, relacionamentos amórficos (ou incompatíveis com o que se tem como forma e tradição); mulheres que se angustiavam e buscavam as soluções mais óbvias de se lutar contra o peso do tempo, da gravidade e do oxigênio; e et cétare, me ocorreu o poeta mal humorado, o poeta da morte e do tempo, o velho Drummond:
Cortar o tempo
Quem teve a ideia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.
Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.
Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra
vontade de acreditar que daqui pra diante será diferente.
Senti-me ainda mais parte desse mundo, um mero sopro de vida. Bicho que, depois de solto, percorre de forma açodada todos os cantos, cada milímetro de chão, incapaz de parar e esmiuçar as verdades efetivas da vida: o sorriso largo de uma criança, o cheiro morno do café recém passado, as gostosas linhas da narrativa de Érico Veríssimo...
A noite era gelada e os pensamentos que me sobrevoavam a cabeça também.
***
No fim, houve um debate sobre processo criativo. Uma confluência de palavras que disseram mais do mesmo. Referências são vivências. Vívidas vicissitudes, pra terminar de forma bem redundante e nelsonorodriguiana ...
Acho que falaram de Nelson Rodrigues no debate. Mas os pensamentos que me sobrevoavam a mente eram como instrumentistas anárquicos... perdido no tempo e espaço.